#img_left_nostream#Булату Окуджаве в День победы, в 1945-ом, исполнилось 21.
Булат Окуджава родился 9 мая 1924 года. Родился Поэтом. Без родителей остался в 37-ом году. Отца, первого секретаря городского комитета партии Нижнего Тагила, расстреляли, мать, секретаря райкома, сослали в лагеря, откуда редко кто возвращался. Воспитывала его бабушка и родственники в Тбилиси.
На войну Булат ушел добровольцем со школьной скамьи 9 класса. Был минометчиком, радистом, был ранен. После окончания войны, в 1945 г., закавказская газета "Боец РККА" начала печатать его стихи на военную тему. Военная тема стала «голосом» поэта до конца его земной жизни, в которой и сегодня еще не прекращаются войны.
Булат Окуджава закончил филологический факультет Тбилисского университета в 1950, проработал учителем в деревне Шамордино, в Калужской области, после в самой Калуге, там же был сотрудником местных газет.
Возвращение в Москву в 1956, город, где родился Булат Окуджава, можно назвать началом расцвета творческого пути народного поэта. Окуджава работает редактором в издательстве "Молодая гвардия", где выходит первый сборник его стихов «Лирика», затем он заведует отделом поэзии в "Литературной газете".
1956 год можно назвать «Началом авторской песни». Окуджава одним из первых начал выступать как исполнитель песен на свои стихи. Авторская песня – самый искренний песенный жанр. Мелодия здесь скромно идет за стихом в сопровождении тихого звучания гитары.
Булат Окуджава становится «отцом» авторской песни, поющей душой народа , которую советский режим планомерно пытался задушить под лозунгом строительства идеального общества. Песни поэта становятся добрым огоньком надежды для целого поколения и жизненным ориентиром для будущего.
Любительские записи песен Окуджавы в авторском исполнении с неимоверной скоростью распространялись по всей стране, жаждущей услышать мудрое, доброе, искреннее слово.
Его популярность велика и сегодня. Булата Окуджаву, может быть, не знают совсем юные, которым еще не поведали о нем родители из-за вездесущей суеты сует. Но память о всенародно любимом песеннике жива и будет жить вместе с его стихами и песнями вечно.
***
В нашей жизни, прекрасной и странной,
и короткой, как росчерк пера,
над дымящейся свежею раной
призадуматься, право, пора.
Призадуматься и присмотреться,
поразмыслить, покуда живой,
что там кроется в сумерках сердца,
в самой черной его кладовой.
Пусть твердят, что дела твои плохи,
но пора научиться, пора
не вымаливать жалкие крохи
милосердия, правды, добра.
Но пред ликом суровой эпохи,
что по-своему тоже права,
не выжуливать жалкие крохи,
а творить, засучив рукава.
***
Воспоминание о Дне победы
Была пора, что входит в кровь, и помнится, и снится.
Звенел за Сретенкой трамвай, светало на Мясницкой.
Еще пожар не отгудел, да я отвоевал
в те дни, когда в Москве еще Арбат существовал.
Живые бросились к живым, и было правдой это,
любили женщину одну – она звалась Победа.
Казалось всем, что всяк уже навек отгоревал
в те дни, когда в Москве еще Арбат существовал.
Он нашей собственностью был, и мы клялись Арбатом.
Еще не знали, кто кого объявит виноватым.
Как будто нас девятый вал отныне миновал
в те дни, когда в Москве еще Арбат существовал.
Какие слезы на асфальт из круглых глаз катились,
когда на улицах Москвы в обнимку мы сходились –
и тот, что пули избежал, и тот, что наповал, –
в те дни, когда в Москве еще Арбат существовал.
***
Ю. Нагибину
Неистов и упрям,
гори, огонь, гори.
На смену декабрям
приходят январи.
Нам все дано сполна –
и радости, и смех,
одна на всех луна,
весна одна на всех.
Пусть оправданья нет,
и даже век спустя
семь бед — один ответ,
один ответ — пустяк.
***
Песня Верещагина
(Белое солнце пустыни)
Ваше благородие, госпожа разлука,
мне с тобою холодно, вот какая штука.
Письмецо в конверте погоди – не рви…
Не везет мне в смерти, повезет в любви.
Ваше благородие, госпожа чужбина,
жарко обнимала ты, да мало любила.
Вшелковые сети постой – не лови…
Не везет мне в смерти, повезет в любви.
Ваше благородие, госпожа удача,
для кого ты добрая, а кому иначе.
Девять граммов в сердце постой — не зови…
Не везет мне в смерти, повезет в любви.
Ваше благородие, госпожа победа,
значит, моя песенка до конца не спета!
Перестаньте, черти, клясться на крови…
Не везет мне в смерти, повезет в любви.
Хава Тор. Великая Эпоха
